Иногда в мою дверь звонят сволочи.
Хорошие правильные люди не звонят никогда, потому что не могут найти
звонка. Я сам-то его однажды нашёл совершенно случайно, где-то на лестнице.
Хорошие правильные люди в мою дверь всегда стучат. Или тихо скребутся.
Или тяжело под ней вздыхают, потому что если хорошего человека не впустить
вовремя, он запросто может умереть и ровно никто на всём этом белом
свете его не хватится, потому что он и при жизни-то никому мозги не
ебал.
А вот сволочи, они не такие. Они давят толстым бестрепетным пальцем
на мой звонок, и ничегошеньки у них внутри не дрогнет. Я может и сам-то
на этот звонок давить опасаюсь — мало ли чего: вдруг откроется
дверь совсем не той квартиры, и выйдет оттуда коля, да как спросит:
"А ты кто? Не иначе как мою жену ебать пришёл?"
Или хуже того, пригласит с собой выпить.
Нет, не жму я никаких звонков, и вам не советую.
dimkin 
Наверх